Le petit monsieur au chapeau noir.

Il y a un petit homme mince. Maigre. Presque chétif.

Il se tient très droit. Il a un petit chapeau noir, un borsalino. Une chemise blanche et une cravate très bien nouée et ajustée. Il porte un long manteau de laine noir. Des chaussures noires, bien cirées et lustrées, qui brillent. Il a un air sérieux et digne, même s'il semble flotter  dans ses vêtements. Il marche avec les mains croisées dans son dos. A tout petits pas. Comme s'il était très vieux.

Je crois qu'en fait il est très vieux.

Je le vois souvent. Il est toujours seul.
Je ne l'ai jamais vu parler à quelqu'un. Aux passants, ou aux chiens. Ou aux oiseaux...
Il marche seulement sur l'esplanade. A tout petits pas. Même sous le crachin. Comme s'il ne voulait pas arriver trop vite là où il va ! Comme pour faire durer.

Je crois qu'il ne va nulle part.

Quand je croise le petit homme au chapeau noir, je ressens toujours un forte émotion. Sans savoir exactement définir laquelle. Il m'émeut. C'est tout.

La dernière fois que j'ai croisé le petit homme qui va si lentement nulle part, il avait le bras enfoncé dans une des poubelle de l'esplanade. Jusqu'après le coude.

Il en a ressorti un grand sandwich à demi mangé. Il est reparti à petits pas jusqu'à un banc, sous les marronniers. Il a essuyé un peu les lattes de bois, du revers de sa main, avant de s'asseoir.

Puis il a observé son sandwich, un instant. Comme pour rassembler son courage. Ou pour dire les grâces dans sa tête.
Il faut bien manger...
Avant de mordre dedans, à petites bouchées qu'il mâchait lentement. Comme pour faire durer.

Moi, je suis rentré à mon bureau le coeur et les dents serrés. A grandes enjambées.
Comme pour m'enfuir.

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