Pour les frimas d’octobre, allons à Sainte Croix, Allons mouiller nos bottes en marchant dans le bois
Où le grand châtaigner centenaire déplie
Une haute ramure, fière, chargée de fruits.
Gisant au pied les bogues ouvertes au talon…
Nous bourrerons nos poches de belles et de rondes
Car jamais le panier ne les contiendra toutes.
Châtaigne, fruit délicieux qu’entre les fruits je goûte…
Grillées au bois de figue, aux feuilles parfumées ?
En ferais-je une soupe, une crème, un gâteau ?
Bouillies avec du lait, cuites au jus du poulet ?
Les doigts noircis, brûlés, je dépose, impatient,
Sur ma langue, la chair et je ferme les yeux…
Le goût de la châtaigne, à nouveau j’ai dix ans…
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